As palavras custam a sair. Parecem presas ao meu ser.
A razão baralha-se com o que é custoso de sair. Quando saem, parecem destroçadas, quase que não encaixam, quase que não são vividas. Tudo sai do normal. O frio parece desaparecer aos poucos. O calor começa a fazer-se sentir no meu pescoço, que me cora a face e me alenta o raciocínio que insiste permanecer ausente. Tento pensar de aneira a não sair da linha. Mas oiço o comboio chegar. Se calhar tenho mesmo de sair. Mas custa.
É como uma agulha que nos esfrega o dedo, quase que provoca a sensação de cócegas. Mas a agulha começa a ferrar-se na carne. Então a sensação de comichão desaparece e instala-se a dor, a agonia, a angustia, a consciência pesada, o sentimento de culpa, o medo das palavras que custam sair.

Beijos

Segundo zUm